Ela segurava um Dostoiévski como quem segura uma flor, que desabrochou rindo em seu colo; e que parece murcha aos olhos de quem passa, apressado, do outro lado da rua.
Foi quantos saques posso fazer na blaze quando o ônibus veio e a levou dali, e voltei a caminhar em direção à vida que me esperava, e já estava atrasado.